Memorias sin orden

Pero esa mañana salí a la calle de otra manera. Con otro paso. Con esa sensación rara de llevar algo importante en el bolsillo, algo que los demás no ven pero tú sabes que está ahí.

Me acordé de los tebeos de cuando era crío. Los de siempre. El tipo normal, el que no llama la atención, el que pasa desapercibido -y dentro, escondido, algo que le hace diferente. Siempre me habían parecido historias de niños. Fantasías.

Pues resulta que no.

Resulta que hay una edad para todo, y que a veces las fantasías llegan tarde pero llegan. Yo, con mis años, con mi audífono color carne y mi banco del parque y mis gafas de leer, me había convertido en algo que no tenía nombre exacto pero que se parecía bastante a un justiciero.

Súper Phono, me dije, y me hizo gracia. Una gracia un poco tonta, de las que te dan cuando estás solo y nadie te ve.

Pero también era verdad.

AURA había aprendido de mí. Y yo había aprendido de AURA. Y entre los dos, sin haberlo planeado, habíamos cruzado una línea que nadie dibujó pero que estaba ahí. Del otro lado de esa línea no había silencio. Había ruido, injusticia, gente que se aprovecha de otra gente en la oscuridad de una pantalla.

Y yo podía escuchar en esa oscuridad.

Y ahora, quizás, podía encender una pequeña luz.