Memorias sin orden

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Cada uno una cosa. Todos, juntos, algo que no tenía nombre exacto pero que yo reconocía como mío. Como el lugar desde el que yo partía. Esa pequeña tribu rara y diversa y contradictoria que el azar o lo que sea que organiza estas cosas había puesto alrededor de mí. Ellos lo habrian escrito con pasion, con sentimiento, Yo he escrito como lo he sentido, La narración no va sobre mí, va sobre vosotros, alrededor de mí, yo era el centro, tal vez siempre habría querido ser el centro, solo es una liciencia, Como si ellos el gorrion y la canario hubieran estado mirándolos a todos juntos, en ese momento quieto y extrañamente completo, se me pasó por dentro una idea que no invité y que no supe muy bien qué hacer con ella: Que quizás el centro no es un lugar que se ocupa. Que quizás es algo que se construye entre todos, nudo a nudo, vuelo a vuelo, canción a canción, cicatriz a cicatriz. Y que yo, tu, ella y é, sin saberlo, habían estado dentro de esa construcción desde el principio. No en el centro. En el medio de algo mucho más interesante que el centro. Lo pensé un instante: gorrión, jilguero, halcón, águila, ... de todos un poco, lo pensé, solo un instante y aqui lo dejo por escrito Luego lo guardé donde se guardan las cosas que uno no está del todo listo para asumir, y volví a ser el que siempre había sido.

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